Мрачная поляна, сюда нельзя вступить, не запнувшись, об корни древних деревьев. Она отгораживает более мрачный лес, от светлого утеса. Свет не проходит. Жалкие отблески видны, через слой деревьев, выводящий к утесу. Понимаешь все величие природы. Древние боги еще сильны здесь, как во всем мрачном лесу. Тролль хранит их в себе, как и они хранят его. Наедине с печалью его собеседниками были: боги, природа и духи, что в целом составляет единое целое, то, что внутри, что окружает и вне нас. Тишина пугает. Флейты не слышно. Ветер еле дует, листья колыхаются и мысли приходят сами.
Ноги выводят старика на поляну, и он не задевает ни одной коряги. Он знает их. Они отражались на его сердце. Тролль будет помнить их всегда.
Борода торчала лопатой, а глаза горели:
- Это жуткое места, так как не проходимо. Здесь я и мои собеседники часто бывали, но не часто они заходили в глубь моего мрака. Тьма здесь и да поглотит она того, кто пришел сюда, чтобы издеваться надо мной. Режу руны на сырой бересте. Они светят в ночи, как напоминание о том, чего я мог достичь. Каждый день я вырезаю их снова и снова, но они светят мне пару дней и снова гаснут. Возможно, что я не правильно составляю свою вязь. Потоки чувств забирают меня, и я не осознаю, что же я делаю. Я пою свою песню. Песню мрачного леса. Холодная убивающая музыка пронизывает конечности. Я не могу идти. Идите, а я присоединюсь позже.
Тролль падает на корни, и они забирают его. Скоро они его отпустят, но он снова проходит, через угнетение самим собой же.